jueves, 3 de mayo de 2018

SIN MAQUILLAJE

Imagen de internet



SIN MAQUILLAJE

“Deberías ver las rozaduras de mis talones”, escribo deseando que el golpear de las teclas me lleve a un lugar todavía desconocido. Me asomo a la ventana. En la terraza del bar una amiga me cuenta la felicidad de ser abuela, a pesar de tener que correr de un lado a otro con los nietos para que sus hijos puedan pagar el piso, comprarse un coche o irse de vacaciones. “Qué voy a hacer…”, suspira mientras se aleja haciendo mutis por el entarimado. Sus pies, antes siempre a punto, lucen olvidados sobre unos tacones gastados. 

POR UN INSTANTE DE CIELO 

“Deberías ver las rozaduras de mis talones” dice la voz anónima que acaba de silenciar la puerta del ascensor. Lo primero que me viene a la cabeza es una persona mayor con la piel gastada por tantos pasos andados. Solo después me acuerdo de Mireia, la madre del tercero, que, de ser cierto lo que se cuenta, también las llevará en el cuero cabelludo, entre su rubia y cuidada melena, y en el corazón. Bajo las escaleras volando, a tiempo de ver dos cabezas casi albinas deslizándose por la empinada calle sobre una silla de ruedas. 


#practicandoSer 

lunes, 16 de octubre de 2017

Viernes creativo con Michael Pederson




SALTO


Desde hace meses la primavera se ha instalado allí y no quiere irse. Sus aires de renovación se respiran por las calles. Apaga el televisor. Sale al balcón. Gruesos nubarrones empiezan a deshacerse y con ellos las negras conjeturas de los apoltronados, de los caducos, de las mentes encarriladas que perseveran en la inmovilidad del mundo. “¿Por qué no?”, se pregunta de repente asombrada. Toma un taxi. Los leones del Congreso, que también desean ir más lejos, la saludan al pasar.


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lunes, 18 de septiembre de 2017

ARENA


ARENA

Dormimos bajo un manto de estrellas. Al amanecer salí de la casba hacia un horizonte tan llano como solo lo había visto en el mar. Un vértigo de alejamiento, libertad y muerte me fue calando hasta que apareció él. Tendría unos nueve o diez años y en la distancia cabía en la palma de mi mano. Sentado en su bicicleta no superaba en mucho la altura de sus acompañantes. Se deslizaba alrededor de ellas, las guiaba envolviéndolas en una cinta tan delicada como el velo de una novia. Quise aproximarme y la escena se fue desvaneciendo húmeda y temblorosa.


viernes, 18 de agosto de 2017

Viernes creativo con Tim Walker






DUELE


Apaga las luces de la oficina y sale. Doce campanadas, densas, cruzan la penumbra. Una joven pareja de magrebíes comparte el silencio con ella. Lejos, en la entrada de la galería, la luz juega con todos los colores y le trae un recuerdo henchido de brisas jamás olvidado. De Colón, de las golondrinas, del pintor sirio, de la florista china y de una mujer encarcelada en unos metros de tela negra persiguiendo la espalda de su celador. Junto al mosaico de Miró, discutieron hasta hacerse daño. Esta mañana ha recibido un e-mail. “Tenías razón. No dejo de escuchar tu Imagine. Me gustaría volver a verte. Rachid”.



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domingo, 6 de agosto de 2017

Viernes Creativo con Pedro Riverol Sicilia



ISLAS

Despacio le desabrocha la blusa, el sujetador y el collar de perlas que compró en su único viaje. La espalda entera queda al descubierto y no puede evitar acariciarla con la yema de los dedos, ni tampoco dejarle un beso entre las dos cicatrices aunque la historia que cuenten no tenga nada que ver con el amor. La cubre con el camisón mientras ella la observa angustiada. “¿Cuándo volverás?”. “El próximo sábado. Dentro de solo seis días, madre”.


ESTE DESCONOCIDO

Como sus amigas, interrumpió los estudios nada más iniciarlos. Nunca ganó un sueldo. A los dieciséis, poco antes del primer embarazo, la casaron con un “viejo”. Tiene la piel suave, por el momento tres hijos, alfombras en la casa y en el corazón, un pájaro.



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