Viernes creativo con Michael Pederson

SALTO

Desde hace meses la primavera se ha instalado allí y no quiere irse. Sus aires de renovación se respiran por las calles. Apaga el televisor. Sale al balcón. Gruesos nubarrones empiezan a deshacerse y con ellos las negras conjeturas de los apoltronados, de los caducos, de las mentes encarriladas que perseveran en la inmovilidad del mundo. “¿Por qué no?”, se pregunta de repente asombrada. Toma un taxi. Los leones del Congreso, que también desean ir más lejos, la saludan al pasar.

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ARENA

ARENA

Dormimos bajo un manto de estrellas. Al amanecer salí de la casba hacia un horizonte tan llano como solo lo había visto en el mar. Un vértigo de alejamiento, libertad y muerte me fue calando hasta que apareció él. Tendría unos nueve o diez años y en la distancia cabía en la palma de mi mano. Sentado en su bicicleta no superaba en mucho la altura de sus acompañantes. Se deslizaba alrededor de ellas, las guiaba envolviéndolas en una cinta tan delicada como el velo de una novia. Quise aproximarme y la escena se fue desvaneciendo húmeda y temblorosa.

Viernes creativo con Tim Walker

DUELE

Apaga las luces de la oficina y sale. Doce campanadas, densas, cruzan la penumbra. Una joven pareja de magrebíes comparte el silencio con ella. Lejos, en la entrada de la galería, la luz juega con todos los colores y le trae un recuerdo henchido de brisas jamás olvidado. De Colón, de las golondrinas, del pintor sirio, de la florista china y de una mujer encarcelada en unos metros de tela negra persiguiendo la espalda de su celador. Junto al mosaico de Miró, discutieron hasta hacerse daño. Esta mañana ha recibido un e-mail. “Tenías razón. No dejo de escuchar tu Imagine. Me gustaría volver a verte. Rachid”.

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Viernes Creativo con Pedro Riverol Sicilia

ISLAS

Despacio le desabrocha la blusa, el sujetador y el collar de perlas que compró en su único viaje. La espalda entera queda al descubierto y no puede evitar acariciarla con la yema de los dedos, ni tampoco dejarle un beso entre las dos cicatrices aunque la historia que cuenten no tenga nada que ver con el amor. La cubre con el camisón mientras ella la observa angustiada. “¿Cuándo volverás?”. “El próximo sábado. Dentro de solo seis días, madre”.

ESTE DESCONOCIDO

Como sus amigas, interrumpió los estudios nada más iniciarlos. Nunca ganó un sueldo. A los dieciséis, poco antes del primer embarazo, la casaron con un “viejo”. Tiene la piel suave, por el momento tres hijos, alfombras en la casa y en el corazón, un pájaro.

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